Мелочи мысли |
|
Бывает, чувствуешь себя Маленьким
Принцем, который никуда не улетел со
своей планеты. И правильно сделал.
еще>>>>>
|
|
Неизданное |
Дерево, изменившись в лице,
прошептало мне вслед: осень.
А я – и не оглянусь.
Пустое.
еще>>>>>
|
|
Новое |
Вспоминая Хармса
(с благодарностью)
1.
Свадьба белых насекомых
по ночам нечисто чёрным
длится вольно и беспечно,
длится долго, круглый год.
В приглашённых – их знакомых –
все свои – мошка, учёным,
изучающим всё вечно,
запрещён свободный вход.
Описать всё,что творится,
не берусь, из такта что ли?
(нет пробелов в воспитаньи),
в общем – пляшут да галдят.
Но – лишь солнце загорится –
все, от мухи и до моли,
вспоминают о питаньи –
зазевавшихся едят.
Свадьбы. Белых. Насекомых.
В бездну временем влекомых.
2.
Сбор плодов одуванчика
завершился не очень-то.
Даже хуже – по правилу
"всё всегда как всегда":
перебои с погодами,
неполадки дорожные,
устаревшая техника
и другая беда.
Заставляет задуматься
ситуация сложная
с человеческим фактором
на местах,так сказать.
Дисциплина у лётчиков
уж совсем ниже среднего,
им бы всё кочевряжиться
да доярок катать.
А в итоге – на глупые
пилотажные фокусы
керосин весь истратили,
перебрали лимит.
Как всегда всё!
...По воздуху
в ритмах ветра дыхания
урожай одуванчиков
колыхаясь, летит.
еще>>>>>
|
|
самому нравится... |
Дорогая, это
просто,
сроду проще не встречал:
был когда поменьше ростом,
меньше в жизни замечал.
И мечтал не так умело,
не о том и не о той.
Это просто.
Но мечтой
почему-то вот несмело
в чувствах старых вновь хочу
очутиться —
и молчу
16.12.1976
еще>>>>>
|
|
|
|
|
|
Лирика |
|
 |
Книга вышла в серии
московского издательства АСТ
"Библиотека лирики". В нее вошли
стихотворения из первых трех книг по выбору
автора. |
|
ПРЕДИСЛОВИЕ
Большая часть человечества в своём
мировосприятии подчинена стандартам.
Общегородскую символику Парижа определяет
Эйфелева башня, Лондона — Биг Бен.
Существуют города, не имеющие столь ярких
признаков, без которых человек теряется,
наспех выбирая характерные образы,
отождествляя их с пожарными колокольнями и
гастрономами с часами.
Почтальон — человек в фуражке, с кожаной
сумкой, художник — непременно с бородой,
трубкой и в берете, поэт представляется
худым, измождённым романтиком с большими
голубыми глазами, устремлёнными в небо.
Леонид Петренко не похож ни на кого.
Не поленись родиться раньше, он мог бы стать
кавалергардом и отсидеть добрую половину
своей службы на гауптвахте, за всё то, за
что положено сидеть. По окончании ареста его
бы провожала вся гауптвахта со слезами на
глазах, с шампанским и ромом, во главе с ,
робко мнущим в руке букет орхидей.
Лёнина поэзия — нежная и трогательная,
пребывающая в совершенном диссонансе с его
внешностью: крепкий, стройный, красивый
человек, любящий жизнь во всех её формах.
Анархист, небрежно правящий миром, не
вынимая рук из карманов.
Страстный поклонник дам, отдающий себя им
почти всецело, открывает их глубину, не
касаясь их душ, как бы не поранив.
Однажды в разговоре с ним, обратив внимание
на его печальный взгляд, я сказал: «Знаешь,
Лёня, твоя поэзия напоминает мне стихи
Цветаевой».
Он оживился: «Мне нравится Цветаева».
«Дружище, — сказал я, — по-моему, это у вас
обоих от “недоёба”.»
Лёня искренне захохотал.
Владимир Цеслер
|
|
|
* * *
Пускай покрыто небо пятнами —
не это жуть:
тебя, с глазами непонятными
мне не вернуть.
Нет, я не спасся расстоянием,
и не остыл,
цыганку с гадким предсказанием
ругать забыл.
В чужой судьбе добру иль злу она
могла ль помочь?..
А в той стране, что мной придумана,
застыла ночь.
3.03.1976
* * *
Белый вечер не уходит.
Ни о чём не думаю.
Где-то кто-нибудь находит
за меня звезду мою.
26.06.1976
* * *
Дорогая, это просто,
сроду проще не встречал:
был когда поменьше ростом,
меньше в жизни замечал.
И мечтал не так умело,
не о том и не о той.
Это просто.
Но мечтой
почему-то вот несмело
в чувствах старых вновь хочу
очутиться —
и молчу.
16.12.1976
* * *
Сегодня солнце не пришло.
Сегодня дождь хозяин улиц.
Дома, поёжившись, проснулись
и смотрят, чуточку сутулясь,
в Невы узорное стекло.
К делам прохожие спешат,
в метро спускаясь молчаливо.
А ветер кашляет ворчливо,
над мутью Финского залива
перевернув воды ушат.
13.09.1977
* * *
Кто-то деревья повымазал охрою.
В шутку ли?
К делу ли?
Вот и стоят они,
шёпотом охая:
«Что с нами сделали!»
Солнце теперь голубеет за тучами,
кто-то их вырастил,
город измучил дождями колючими,
лужами вымочил.
Кто-то озлил скромный ветер — он бесится
детскою злобою.
Крутится, кружится осени мельница,
крыльями хлопая.
28.09.1977
* * *
Она красива необычно,
а вот глупа — обыкновенно.
Сказать бы зло и откровенно: «…!» —
увы, нельзя.
Молчу привычно.
11.11.1977
* * *
Остатки листьев дворник смёл
и всё пропало, в дым.
Холодный парк прозрачно гол
над пятнами воды.
И это озеро свинца
забыло вёсел гам,
и отражение лица
в нём бьётся по ногам.
Смотри: в далёкой высоте,
в возвышенной дали
рукою, согнутой в локте,
нам машут журавли.
Прощальный крик, живая нить,
порвётся на ветру —
и ни слезой не заслонить
осины чёрный труп.
21.11.1977
* * *
Осень схоронили в белый снег
родственники — чёрные осины.
В просветлевших лицах боли нет:
будто что-то злое относили.
Нет, и правда, парку снег к лицу,
но унынье в сердце ищет устье:
самому прекрасному жильцу
отказали в жизни из-за грусти.
26.11.1977
* * *
Стройная женщина в мантии белой.
Снег, опечатанный лапками белок.
Озеро, скрытое бронью стеклянной.
Простыни мятые вместо поляны.
Небо размелено — крупной мукою
сыплется ровно — потрогай рукою,
холодно будет,
но чудно и ново:
стройная женщина, женщина снова!
10.12.1977
* * *
Мне отвратительно.
Так отвратительно,
как в самом центре моря
самой дырявой лодке,
лишённой надежды на берег спасительный.
Мне отвратительно,
как должно быть картошке
в масле растительном
отвратительно на сковородке.
Тошно мне,
точно беременной кошке,
которую пнули без приговора,
даже без злобы — среди разговора,
сплетни какой-нибудь
или —
просто, под музыку гармошки.
Так мне противно,
как видеть мучения
нетронутой книги от пыли,
которую с неё стирают;
это, наверно, мерзко инстинктивно —
быть на уровне украшения,
когда твоей души не замечают.
Мне отвратительно,
тяжко, значительно,
у меня контрольный пакет «Отвращения» —
и это материя
отнюдь не мягкотелая.
Перед собой я поник вопросительно:
чем же измерю!
И что я с ним сделаю!?
1977
Н. Х.
Представляешь, я вспомнил тебя!
В круговорохе лжи и признаний,
в повторимости низких скитаний,
у могилы своих начинаний,
представляешь, я вспомнил тебя…
Где ты, юность всечистая, где
ты, к другому ушедшая молча,
мне глаза заразив блеском волчьим,
в окруженьи бессолнечной ночи…
Где ты, юность всечистая, где?!
Или счастлива? — дай то судьба,
из двоих хоть один — половина,
значит в этом удушии винном,
если счастлива, ты не повинна,
если счастлива, Дай то судьба.
Представляешь, я вспомнил тебя!
В круговорохе лени, исканий,
прихожу я к началу скитаний —
потому что в кольце испытаний
тебя, первую, помню, Тебя!
2.01.1978
* * *
Море — скатерть плюшевая.
Солнце — сладость грушевая.
С кораблей игрушечных
вьется дым избушечный.
Мне с обрыва кажется,
что живая кашица
вместо пляжа варится,
жарится и парится.
Вон лежат калачики,
вон взлетают мячики,
вон пускают мальчики
солнечные зайчики.
Там все очи карие —
там ведь все очкарики,
и глазами медными
видят разноцветный мир.
Там все обливаются
солнечными ваннами,
голубыми винами —
всё с обрыва видно мне.
9.05.1978
* * *
А этот сон был цирковой,
а этот сон был шоковый:
над воспалённой головой,
кружась, подковы цокали,
светились морды лошадей
и, слившись в вихри Броуна,
теснились тени, не людей —
но карликов и клоунов;
мартышки пели в микрофон
церковные моления
и в хобот свой гундосил слон
мои стихотворения;
а я на тройке гнал собак
по кругу мимо публики
и под хлопки глотал табак,
посыпанный на бублики,
я из карманов доставал
чертят с тупыми рожками
и всё чертил, чертил овал
взбесившимися дрожками;
метались лица, дураков,
и умные — далекие,
а дым тянулся от подков,
обматывая лёгкие;
вот тройка псов метнулась вверх,
вот мнится пробуждение.
Жизнь — тяжкий сон, один на всех —
слепое наваждение.
4.12.1978
* * *
Я заснул и попал к мертвецам,
в процветание холода прочного,
здесь к застывшим, промозглым сердцам
дуновения мира заочного
не доносятся ветром слепым,
души мёртвые память забыли
и от солнца по небу — лишь дым
цвета, тяжести, запаха пыли.
И никто не взорвёт ровный ад,
ведь никто и не видит в нём вражины —
и тускнеет надежда — назад
всё ж вернуться, живым, незараженным.
16.03.1979
* * *
Осень. Ночь. Цветенье меди.
Всплески неба. Луж листы.
Листьев сыпь — следы медведей
почему-то золотых.
Осень. Сон. Мечты приливы.
Путешествия души.
Неунятые порывы
в незатронутой тиши.
Осень. Явь. Смятенье плоти.
Утешенье глаз и грёз.
Ощущения в полёте
между листьев и берёз.
Осень. Терпкое причастье
неопознанного счастья.
24.06.1979
* * *
Я по друзьям тоскую.
Мне было, что беречь.
Но жизни что втолкуешь
без судороги плеч?
Поэтому — всё было,
объятия и линч.
Кого ж ты позабыла,
о память, хлеб и бич?
И снова смерчи мерю,
зажав их в кулаке,
и — вне сознаний — верю
товарища руке.
Когда-то изменяли…
И мне ли?
Полно. Чушь.
Таким вспугнуть меня ли?
Мою ли полночь чувств!
Всё было.
Что-то будет.
Часы роняют счёт.
Живу. Навстречу — люди.
И к ним меня влечёт.
11.02.1980
* * *
Я — корабль на волне.
Трюмы полны во мне.
Мачты — белый, чарующий храм.
И, подобный всем нам,
тороплюсь к берегам.
По волнам.
По волнам.
По волнам.
Горизонт вдалеке —
только б плыть налегке,
ветер сманивать шёлком одежд.
Груз нести,
лёгкий, свой,
навсегда молодой —
из надежд,
из надежд,
из надежд.
Но волна — чуть темней,
ветер — злее, глупей
тех, что мирно игрались в порту.
Да и груз тяжелей.
Скрипы в снасти моей —
или зубы так сжались во рту?..
Может сбросить балласт?
Кто ж замену мне даст?
Да и нету замен,
злись, не злись.
Паруса порвались,
а вокруг — дикий свист
месит шторм,
месит тьму,
месит жизнь.
…Я — корабль!
Только та
и осталась мечта
среди мути взбешённой волны.
Уж без шлюпок борта,
парусов — ни черта.
Страшно.
Жутко!
Но трюмы полны.
22.05.1980
* * *
Эти ссоры.
Ссоры эти —
тень безумья в ямах глаз,
сотрясенье междометий,
нервов, мозга, жизни — нас!
Эти ссоры — дым костёрный,
сор бездумия в крови.
Ссоры, ссоры — столб позорный
места лобного — любви.
Как же мы глупы, как скоры,
как обыденны в словах,
унижая споры — в ссоры
у себя же на глазах.
Нам ли, сросшимся корнями,
солнце ссорами делить!
Нам ли глупыми словами
несказанное убить!
Помолчим.
Посмотрим чище.
Постараемся понять:
то, что все веками ищут,
нет нам права растерять.
27.05.1980
* * *
Аквариум. Скалярии
там трепетно видны:
в подводном планетарии
две чёрные луны.
Немыми цеппелинами
проходят сквозь траву —
как будто над долинами,
как будто наяву.
Смотри, как много кажется!
И лишь поверишь мне —
ты в чудный мир покатишься
на плавном скакуне.
Не нужно разговаривать,
листай мечтами сны.
Скалярии. Аквариум.
И тайны тишины.
27.06.1980
* * *
Помнишь — скрипка издалека,
как качели усталые тает,
настроенья неслышно листает,
точно тени внутри камелька.
Так тепла эта ласка была.
И была ли?
Ты помнишь тот привкус?
Ах, как плохо мне!
Скрипку же, скрипку
возвратите, была не была.
3.07.1980
* * *
По прозрачной просеке —
осени дорога,
золотая, с проседью,
золота — немного.
Больше — вены голые,
точно руки к небу
тянут невесёлые
зябнущие вербы.
Внутрь от взгляда пятится
цвет осин осиный.
На земле сумятица,
выдох непосильный.
Эту пору позднюю
сердце обозначит,
не назвав ни осенью,
ни зимой тем паче.
13.10.1980
* * *
Усталость плеч кроит сутулость…
Так и со мной.
И у меня
в руках удача встрепенулась
и сорвалась за кромку дня.
И были поздние порывы
и у меня.
И надо мной
смеялся подло край обрыва
в сто тысяч ссадин глубиной.
17.10.1980
* * *
То ли пальцы глупее, чем надо,
то ли поздно — но мне не сыграть,
как сумел бы, любимой сонаты,
как умею, как,— вам не понять.
И — хрустят они.
То-то и хруста,
что — куда ещё!?
И — хоть ори.
Впрочем, жить-то живу —
только грустно,
больно музыку мучить внутри.
12.12.1980
* * *
Затемнение. Затемнение.
Помнишь стих мой — как осень с холста?
Стушевалось всё, за тем мнением,
за тем мнением — пустота.
Мы простужены.
Все простужены —
те, о ком не стыжусь вспоминать.
Перекисло всё, а отдушины,
а отдушины не видать.
Время тянется. Жалко тянется —
словно в детстве я переспешил —
кто ж представить мог, что останется,
что останется столько сил!
А куда их все!..
Ну куда бы их!?
От застоя лишь бешенство в них.
…Друг мой бережный, не забудь тот стих,
Не забудь!
Даже после таких.
1980
* * *
Весна моя прошла,
приметы узнаюѕ
Без грусти и без зла,
покинутый, стою.
От радостей и мук —
лишь отблески зарниц,
как эхо — прошлый звук,
и память — эхо лиц.
К чему воссоздавать
судьбы кривую нить:
друзей не подозвать,
врагам нет проку мстить.
Познал я истин тьму,
могу других учить —
и всё же не пойму,
каким мне дальше быть.
Видать неровно шёл
дистанцию свою:
на перекрёстке зол
опять один стою.
Шагну.
Там разберусь.
Едва дрожит во мне
теплом последним грусть
по прожитой весне.
1980
* * *
Друзей не стало.
Точно срок истёк
пустого, как хлопушка, карнавала.
И между мишуры на поле бала —
лишь сердце — разорившийся игрок.
Куда опять! Оно не тех пород,
чтобы безвольно заменять обоймы,
иль новые наклеивать обои,
судьбу их различая наперёд.
А что-то было.
Но — не приподнять.
Удача — это тоже очень скоро.
Улыбкой молчаливого укора
прошедшего и тени не догнать.
Пускай-пускай.
Какие уж обиды —
ведь нужно непременно продолжать
вдоль времени до финиша плясать
планеткою — с душой, но без орбиты.
1980
* * *
Под хлам отошли недвижимости.
На счетах — как путы — гроши.
И — надобно жить поприжимистей,
особенно в смысле души.
Какими бы гордыми были мы,
когда бы уже не прошли
житейскими, грязными милями
измученной бытом Земли.
1980
* * *
И — ночь.
И воздух вязок.
И солнца нет.
И безымянных сказок
по небу след.
Души воздушный замок
дрожит чуть-чуть.
И нет достойных рамок
рассвету чувств.
Я с звёздами встречаюсь
согласьем глаз —
и держит ночь, смущаясь,
в ладонях нас.
1980
* * *
Любимая это когда — проснуться —
а она на твоём плече,
маленькая сердца пери;
и шевельнуться
боишься ты, словно мечеть,
в которую ходят и верят.
20.01.1981
* * *
Что-то. Где-то. Редко.
Да и то не вышло.
Жизнь — пустая клетка,
поищи в ней смысла!
Кто-то. Как-то. Ложно.
Подлеца почище.
Жизнь — пустая ложка,
поищи в ней пищи!
Гражданин! Гражданка!.. —
Отвяжись, не висни.
Жизнь — пустая банка
из-под чьей-то жизни.
Словно оперетка
без души, без мысли,
жизнь — пустая клетка,
поищи в ней смысла!
ѕСердце отупело,
только и возни с ним.
Жизнь — пустое дело,
поищи в ней жизни!
27.02.1981
* * *
Внутри пустого круга
есть у меня свой угол,
где, отупев без друга,
я оживляю пугал.
Движений их нелепость —
с души скользящий слепок,
вот так трепещет крепость —
вся из бумаг и скрепок.
Кривые скоморохи
заглатывают вздохи
и, спрятав ахи в охи,
безмолвствуют, пройдохи.
И пятятся по кругу,
на лицах — темень, ругань,
и в вязкую поруку
затягивают руку.
Внутри пустого круга
я пугал бью об угол —
и не дойдёт до друга
оборванная фуга.
26.03.1981
* * *
Спи. На озере туманном
сумрак, холод, тишина,
ночь коричневым дурманом
напускает волны сна.
Сопок профили кривые,
неба низкие черты
белый всадник спрятал, вывел
из пределов темноты.
И за занавесом скачет,
не слыхать, как конь храпит.
Кончен день, другой не начат,
значит — ночь меж ними, спи.
Спи.
Так шепчет котик чёрный.
И коню крадётся вслед,
мягкий, ласковый, учёный,
а в глазах — зелёный свет.
Трётся бархатом о ветки,
не мяучит, не шипит,
только шепчет — спите, деткиѕ
Спи и ты.
До света.
Спи.
22.09.1981
* * *
Разменяли на сплетни язык благородный.
Ставка — жизнь,
приглядишься — игра на гроши.
Прикоснёшься — испачкает пепел холодный
чьей-то бывшей в быту —
и убитой — Души.
Остальное всё живо.
И держится цепко
за игру в дурака на кругу дураков.
А с покойницы той —
понаделано слепков,
нашпигованных мастерски тысячей слов.
И — фехтуют словами пустые сосуды,
и слова, словно взятки, суют
и берут.
Жизнь жива на словах,
но за ними — лишь груды
мёртвых душ,
уронивших обезумевший люд.
Где стоять?
Как идти?
Чтоб и чуть не коснуться
тех, кто люто терзает
«не своих», «не таких»?
Как суметь в этой дрёме кромешной
проснуться?
И — кому же успеть рассказать о живых!?
4.10.1981
* * *
Звонко капают секунды
в никуда
и ниоткуда —
навсегда;
вереницы мыслей скудных
озарений ждут приблудных
без стыда.
Среди будничной рутины
гордых глаз дрейфуют льдины,
губы — шрам;
дни бесчувственны к кончине —
точно мухи в середине
между рам.
Душно жить внутри бутылки,
пресно жить, жуя опилки,
сухостой;
в самовольной, серой ссылке
озарения — ухмылки
над собой.
Жизнь покажет — мы посмотрим,
если раньше не уморим
душ цветки;
помнишь молнии над морем? —
не забудь!
И — стиснем горе
в кулаки!
26.10.1981
* * *
Нас уверили в Бога.
За царя, за Христа
подняла нас тревога
на аллюр три креста.
Кавалерии сшиблись:
мы — на них, на «Даёшь!»
Чьи-то судьбы ошиблись,
чьи-то — канули в рожь.
Не героями пали
те, кто раньше, чем я.
По-щенячьи визжали
русских пуль острия.
Юнкера, умираем
офицерам под стать!
ѕЧто ты вспомнишь пред раем,
проститутку иль мать?
«Незнакомку»? Какую!
Ту, что водкой поил,
и в бреду, не целуя,
предпоследним любил?
Иль бойца, что, играя,
зарубил напоказ?..
Юнкера!
Умираем.
Жизнью предали нас.
Наши души наврали —
и не крикнуть: «Постой!»
Навсегда умираем
ни за что, ни про что.
Всем, и белым, и красным,
Русь — единственный счёт.
Умираем! Напрасно!
Но — куда нам ещё.
12.12.1981
* * *
Любители зрелищ и прочих маразмов,
бегите, летите бабочками в свечу,
спешите увидеть: я вынутый разум
на ваших глазах хула-хупом верчу.
Пикантнее всяких там устриц и птиц,
зажаренных так, что не знаешь, где кушать —
я вам покажу небывалый стриптиз —
свою обнажу прокажённую душу.
Авось наглумитесь! Чтоб раз — навсегда.
Кривляйтесь макаками в выгнутом зеркале —
вы сами шакалить сбегались сюда,
всё с детства здесь мяли, топтали,
коверкали.
Не стоит копейки, дешевле гроша!
Пред вашею сворою всяк — меньше малого.
ѕКуда же вы делись! Неужто Душа
ещё не сдалась, что вот так распугала вас!
20.12.1981
ОСЕНЬ
Тихо в парке. Как во сне.
Небо вечером объято.
Стынет облако в огне
непомерного заката.
Из прохожих — никого.
Из забот — остаток желчи.
А в природе — след тревог —
как на лицах старых женщин.
1981
* * *
— Граф, Вы бледны.
— Да, есть немного.
— У Вас усталое лицо.
— Увы — всю ночь, пардон, изжога,
а всё дрянное то винцо.
— Да уж, попили так попили.
— Чёрт с ним со всем, покурим, а?
— Вам в два стреляться, не забыли?
— Закурим.
— Всё из-за письма.
— Табак что ль прелый!
— Вот гавана.
— Всё — из того, что скушно жить,
где носит этого Ивана,
пора б уже и кофе пить.
— Поешьте.
— Ну уж, предрассудки.
— Ведь так нельзя!
— Как посмотреть,
мы пьём всего-то третьи сутки.
— Четвёртые.
— Иль умереть?..
— Тьфу-тьфу.
Однако ж настроенья.
Вам двадцать семь?
— Да вроде так.
Что время?
— Полдень без мгновенья.
— А Вам-то как он?
— Да… Сопляк.
— Вот-вот.
Но жаль-таки — не Ленский,
не тот апломб и чувства пыл.
А то б я бахнул в свет вселенский —
и он в слезах меня простил.
Придётся метить чуть пониже.
— Пойдёмте?
— Дайте докурить.
А что, Жюли ещё в Париже?
…Парижа ей не покорить.
— Она в Италии, в Абруццах.
— Там хорошо пожить весной.
Без мужа.
К мужу и вернуться —
За деньгами!
— О боже мой.
— Вот тут вы правы.
Пистолеты?
— Вот ящик.
— Двинулись стрелять.
— Прицельтесь лучше.
— Друг мой, летом
так, право, глупо умирать.
1981
* * *
Вдоль канала Грибоедова
добреду или доеду к Вам.
Этой просекой прохладною
отступлю потом обратно я.
И восполню сердце гулкими
ленинградскими прогулками.
14.01.1982
* * *
Октябрь.
Торжественно и странно
наполнен запахами лес.
Листва теряет цвет и вес —
и, жёлтой, падает в поляны.
Души присутствие слежу
по грустной вечности природы.
ѕНо сам, теряя сны и годы,
я вечности — не нахожу.
10.10.1982
* * *
Любимая, спиѕ
Звёзды — искры огня,
он утром восстанет и вновь разгорится,
ты ночь пережди на плече у меня,
а завтра проснёшься — и жизнь повторится.
Конечно, иначе, конечно, и нам
достанется роль в этом действии странном,
ты глазки закрой — и пускай детским снам
послужат они и щитом и экраном.
А страшно случится — проснись — я с тобой,
И — что бы там ни было — сгинет, отпрянет,
И сон себе выберешь новый, любой,
и он не разбудит тебя, не обманет.
Спи,
ветер опять что-то ищет в снегу,
и кружит его, и крылом машет чёрным…
Любимая, спи, я твой сон берегу
любовью и телом, любви посвящённым.
3.12.1982
* * *
Бессоница…
Тяжёлый труд —
без смысла трогать струны тела
и полумысли обалдело
гонять, как мух,
а время — трут.
Бывало мизера — минут
фатально глупо не хватало.
И — вот они, слежу устало,
как медленно они текут.
Эх, вот бы время брать взаймы!
Иль отдавать. Или меняться.
Копить. Заставить изменяться,
как захотим, как скажем мы.
А впрочем — каждый по себе
понагородит измерений —
и рухнет мир от ссор и прений
и солнце скатится с небес.
Часам смешно,
они идут
вдоль вечности привычно строгоѕ
Я — фантазировал немного:
бессоница — тяжелый труд.
3.01.1983
* * *
Осень.
Чуточку тревожно.
Сыро пахнет колдовством.
Отмирающее сложно
уложилось на живом.
Ну куда же это деться?
Может, сбросив трепет с рук,
вслед осинам взять раздеться —
и озябнуть на ветру?
Или в небо!..
Иль по листьям,
в скользком шёпоте кружа,
слов не помня, помолиться,
всплеском чувства дорожа.
Осень, милая прохлада
ускользающей мечты,
спи легко, так, видно, надо,
что горят твои листы.
Что разносит ветер дымом
то, что вскользь любили мы,
в нашем городе любимом,
снега ждущем от зимы.
11.02.1983
* * *
Ночь снегом заштрихована
в полутона,
а память так рискованно
обнажена.
События отставлены
к краям и за —
но звёздами оставлены
друзей глаза.
Оборванные, прежние
мои миры,
всё чище, всё безгрешнее
вы с той поры.
За дальностью, за давностью
судьба видней —
и за неблагодарностью
пришедших дней.
Снег нежится, кончается.
Ночь — чёрный ком.
А память защищается
от боли сном.
7.03.1983
* * *
Сырое утро. Тусклы рельсы.
Деревья — веток жалкий жест.
Стоят, как погорельцы,
насквозь раздетые уже.
Ноябрь!..
Едва ползут вагоны.
Темно расплющились поля —
остывшая в ветрах агоний,
себя забывшая земля.
Всё это осени издержки,
растрата цвета и тепла —
она, оставшись без поддержки, —
без солнца — выжить не смогла.
И, уличённая в банкротстве,
бежала, бросив свой престол
в обескураженном сиротстве —
любой судьбе на произвол.
Ноябрь.
И значит — сыро, зябко.
Я приближаю лоб к стеклу:
там туча, серая как тряпка,
роняет дождь в листвы золу.
29.04.1983
* * *
По ночам, в бреду бессонном,
отводя от горла руку,
вижу я за Рубиконом
ту же скуку, ту же муку.
Слов нелепые каскады,
лица в шулерской колоде —
точно накипь маскарада
темень заново приводит.
«Всё, что было, то и будет!» —
это вывеска над адом.
Этим утро день разбудит.
Это ж — ночи канонада.
Что ни ночь — переступаю
все последние границы.
И не вглядываясь, знаю —
то и будет, что не снится.
Надо ль спать? —
Все спят.
Я знаю:
ум-то здрав, да приложиться
не дают —
не допускают
ни ругаться, ни божиться.
Отщеплённый, вольный атом
обложили, словно волка.
А казалось бы когда-то.
Ну, а нынче оно вон как!
Рубиконы бутафорны,
потому — за ними пусто,
как за зеркалом.
Позор нам!
Хочешь смыть позор? —
не пустят.
11.01.1984
* * *
Меня носит листком по бульварам,
ресторанам, пивнушкам и барам,
по квартирам помешанных женщин,
меня рвёт настоящим до желчи.
Я топчу свою память ногами,
умираю на ком-то ночами;
воскресая, кляну пробужденье,
ощущая Души прободенье.
В петле совести мечется горло,
псами в угол затравлена гордость.
А немая звезда отвернулась —
будто с чёрной дырою столкнулась.
На картину взгляну — шевелится.
Напишу — и листок загорится.
Засмеюсь — свет погаснет.
И носит
Мефистофелем жизнь эту осень.
Я шампанским пою попрошаек.
И дерусь. А когда оплошаю —
засмеюсь.
И они умирают —
застывают и не удирают.
Прохожу, как творец между статуй,
к телу тяжкою тайной прижатый.
И, сторонние зрители драки,
улыбаются, скалясь, собаки.
Я совсем не вот так собирался
жить и верить — на вере попался
Я любил вас!
Любовь и разъела —
сожрала это терпкое тело.
22.12.1984
* * *
За мир, подлунный и убогий,
где всё навыворот, вверх дном,
за то, что мы, увы, не боги,
пьём?
Пьём!
За руку друга, что держала,
но предала, разок — в святом.
За ту, которая сбежала,
пьём?
Пьём!
За тех, кто в море и на страже —
пьём, полагается.
Потом —
за то, что сердце не подскажет,
пьём?
Пьём!
А в сердце сонно развалилась
зима, закованная льдомѕ
За то, что было — и не сбылось! —
пьём?
Пьём!
За то, что проклятые всеми
в тени проклятия живём,
не изменяя вечной теме,
пьём?
Пьём!
За деток!
Девок!
За проказу!
Что глупо жили — глупо мрём,
за Чёрта, Господа — всё сразу,
пьём?
Пьём?
И за пожар в камине — мини.
За божий дар и отчий дом,
которых нет давно в помине,
пьём?
Пьём!
Теперь — за мать, отца и брата!
Поставьте.
Шевельнись — убью!
За душу падшую мою,
такую тёплую когда-то,
Я ПЬЮ!
5.01.1985
* * *
Жизнь прожита.
Оглянись близоруко,
удостоверься.
И прокляни
мелких забот переспелую скуку,
тяжесть души и мышиность возни.
Тени потерь запахнулись удушьем.
Памяти тело — горбатый урод.
Мятого прошлого не отутюжим,
даже не смять его наоборот.
Вписаны, сбылись слова и поступки.
Хоть и завой — ни на штрих не скостить
совести глупой слепые уступки,
бреши на ней, их ничем не затмить.
Не уповаю на светлые пятна —
пошло.
Без умысла и без креста
жизнь прожита!
Для чего? — непонятно.
Не получилась — и всё ж —
прожита.
1.07.1985
* * *
Тоска.
Тоска!
И, право слово,
без украшений, поз и лжи —
не захотел бы жить я снова,
когда бы кто и предложи.
Истоптан мир — и всё без проку,
любой — хоть всех перебери —
прикован к тайному пороку,
подгнил, изглодан изнутри.
Родись святым — истопчут в грязи.
Умри святым? — переживут!
Живи святым — запишут в князи —
но в Мышкины.
И засмеют.
Жизнь — пошлый трюк слепой природы,
заброшенный эксперимент,
спектакль, вышедший из моды,
смешной растянутый момент.
Мгновенье — прочь,
ты так убого,
как До и После.
И смешно
кусок вымаливать у Бога
того, что смысла лишено.
Я пожил, помню, насмотрелся!
И я решил, вокруг следя,
что мир на Солнце перегрелся,
естественно с ума сойдя.
9.07.1985
* * *
Я сегодня друзей пою.
А на сердце — не видят — ложь:
здесь моих нет друзей, а пью
с каждым я, кто на них похож.
Пей, касатка, один я сплю —
не расплатишься, хошь не хошь,
ту, которую я люблю,
ртом своим — разобью — не трожь.
Наливай, голубой, и — сгинь,
не зуди мне про маету,
даже в водке, и здесь — полынь,
сплюнь — она всё одно во рту.
Там танцуют, как без белья,
и уставились — у, вороньё!
Оглянусь: самый голый — я,
разодеты все во враньё.
Нариман, позови такси.
Уезжаю. Не жди — вернусь.
Поищи мне остаток сил.
Есть? Скажи-ка!.. Я доберусь.
В келью дома, в костёр, на крест!
Отвечаю на ваш вопрос:
ни за что бы я не воскрес,
если б был Иисус Христос.
1985
* * *
Когда-нибудь устанете и вы.
От чтенья, пищи, радио, от смеха,
от головокружения успеха,
от тяжбы с извращеньями молвы.
От сердца — пустоты иль боли в нём,
от радостей, таких безвкусно частых,
невыжданных; и от друзей горластых,
от узости своих духовных норм.
От сплетен и забот, в которых нет
и даже личного особо интереса,
от летнего загара и от веса,
давно уж лишнего, от вин и сигарет.
От связей, телефонов, от девиц
с оплаченным лицом, от сна, от тени,
от утренних бесполых настроений,
от близких и родных зачем-то лиц.
От мыслей, зеркала, от бешенства души,
которой в прошлый миг уж не вцепиться,
от надобности быть, с врагом ужиться,
кому-то отвечать, считать гроши.
Бухтеть в метро, иль очередь дурить,
и прочееѕ
Набитым мелочами,
как мне, и вам, не стыдно ли ночами
спать, не седея,
днём не стыдно ль жить?
Сочтёмте у души на теле швы —
их нет почти.
И это ль не безбожно!
От надобности жить — так безнадёжно —
когда-нибудь устанете ли вы!?
19.01.1986
* * *
Мы дружим.
Не по ресторанам
хотелось, помнится, дружить.
Но этой женщины сопрано
совсем не с клироса дрожит.
Она достаточно развратна,
чтоб пьяным петь. И повторять.
Кто обязал ее так врать нам?
Как это страшно: на ночь — врать!
Как глупо — есть, на сцену глядя,
жевать и слушать. Танцевать
в дыму, чужую спину гладя,
оттанцевав — опять жевать.
Потом — платить за дикий вечер.
И спать с владелицей спины.
И обнимать чужие плечи,
чтобы свои не видеть сны.
А утром в церковь притащиться
и, бабке передав свечу,
душой наивно похмелиться,
шепнув: «Угоднику хочу.»
Да, это глупо — мучить рану,
которой вслух не обнажить.
ѕМы дружим,
не по ресторанам
я представлял себе — дружить.
24.02.1986
* * *
Мне теперь такое снится.
Господи, оборони!
В эти судоржные дни
даже сном не заслониться.
И, как зеркало во тьме,
бесполезен ум в несчастье,
в день, когда судьба — на части,
проку ль мертвому в уме?
Но на память пожелаю —
память выставить за дверь,
пахнет пыткою теперь
эта горечь пожилая.
Всё. Удачи!
До весны
день по графику остался.
…Я немного растерялся —
слишком страшно снятся сны.
27.02.1986
* * *
Втолкнули в комнату. Ушли.
И спрятались. И ждут.
Чего же?
Так поступать с живым негоже —
ему захочется землиѕ
Туда ведут и сны и тень
на мёртвом море занавески.
Страшнее мыслей — их довески,
поддельной лени дребедень.
Чего во имя мерить срок
ежесекундно бесконечный?
Ушёл последний путный встречный,
содрав последний шерсти клок.
Когда поймёшь со всех сторон,
что близких нет, а тем — обычно
потери мелкие привычны,
не убоишься похорон.
Спи!
В этой комнате всё есть,
что заслужил.
Не правда ль мило:
любовь, Вселенная, могила,
и тот и этот свет — всё здесь.
24.03.1986
* * *
Поэзия ушла.
И я к ней не успел
дыханьем, как щекою, прикоснуться.
Петь с клироса Души —
удушливый удел.
Я — не посмел.
И — цел.
Но страшно оглянуться.
Фальшивят тенора.
И канули басы
в историю
как в гроб,
приубранные в ретушь.
А присные поют
за палку колбасы
подкопченной.
И — я?
И я подумал — нет уж!
И видел.
И — смолчал.
Ещё.
Ещё.
Но жжёт
испанский сапожок,
натиснутый на душу.
И вот сейчас, когда
зловонной желчью рвёт,
разинул рыбой рот —
но в голос верить трушу.
Поэзия стоит
лишь шагом позади.
Религия!
Святых
на чётках вижу лица.
И медленно молюсь:
прости и — не уйди
за все мои грехи,
дай словом причаститься!
6.05.1986
* * *
Снова осень.
Снова сыро.
Снова жизнь милым-мила.
Благодать жилого мира
на природу снизошла.
Ревматизма лёгкий приступ
у домов под толщей кож.
Я с вниманием туриста
пальцем трогаю их дрожь.
Что, ребята, крутит кости?
Будьте выше.
Хорошо
осень чувствовать без злости,
жить, покуда не ушёл.
Птицы драпают.
Не знаюѕ
Я б не смог.
Теплее — здесь.
Родина.
К другому раю
на карачках не пролезть.
На раскосых жеребятах
ветер гривки шевелит.
И гнилые пни в опятах.
И душаѕ — душа болит.
Здравствуй, осень!
Жёлтый брат мой,
слушай ласковую чушь.
В кои веки жить отрадно —
ленинградствую, чуть-чуть.
21.08.1986
* * *
Мне плохо по ночам.
Естественно желать,
чтоб было хорошо
или получше чуть;
естественно терпеть,
естественнее — спать.
Как будто бы не там
я сплю — и не уснуть.
А терпишь — не живёшь.
А жить уже пора.
А осень — хорошо,
когда в душе уют.
А если только ждёшь —
унылая игра,
и осень для тебя —
холодный ветра труд.
ѕЖиву, что зря болтать,
конечно же живу;
немножечко устал —
один — любой поймёт.
А надоест молчать,
собаку подзову
и, повиляв хвостом,
он в нос меня лизнёт.
4.09.1986
* * *
Сегодня — не вчера, ведь дни не промокашки —
не кажется ли так наивно и с утра,
но чёрная дыра в кофейной чашке
уже напоминает про вчера.
Ни слова про печаль, и нет такого слова
прошедшим сквозь себя в распахнутую тьму,
за логику ума вступившим быть без крова,
забывшим о себе на подступах к уму.
Есть слово радость — жить, с мечтою, или в
небе,
иль как попало жить у счастья своего.
Сегодня я в метро услышал птичий щебет,
в нем слова радость нет, я знаю отчего.
Эй, запертые спать в многоквартирных клетях,
тем птичкам не понять, что выход всё же
есть!
ѕМы чёрною дырой растеряны в столетьях —
не только не вернуть, но даже и не счесть.
Что ж, завтра не вчера, и даже не сегодня;
кто видит в этом смысл, тому полегче чуть,
пусть ухмыльнётся в ус,
или вздохнёт свободней —
смолчу, нет слов без чувств…
А чувств не утолить.
1986
* * *
Спи, мой пёсик.
Ночью сладко
спать собакой, дома спать.
Свитер мой — твоя кроватка
и диван — моя кровать.
Кучерявыми щеками
уши пышные прижми.
Помнишь, были мы щенками,
бестолковыми детьми?
За полярным, помнишь, кругом
наши первые шаги,
расточали лай и ругань
псы — тебе, а мне враги.
И бывало, помнишь, жутко,
испугается любой,
не спасала даже шутка.
Но спасала нас — Любовь.
Поживём ещё на свете,
надо думать.
Думай, слышь!?
Что ж ты даже не ответишь?
Поросёнок,
ты же спишь!
Сон заузил щёлочки
сатанинских век —
пудель, пёсик с чёлочкой,
младший человек.
19.01.1987
* * *
Сегодня такой ветер,
как будто я жизнь уже прожил
и время почти покинул,
рассыпавшись в прах на ветру;
на тот, кто мне дует в спину —
наверное, с хитрой рожей —
довольно правдиво верит.
что я никогда не вру.
А я ничего не помню —
проснулся и вдруг догадался:
ведь память остановилась,
испорчена ложкою лжи.
Когда-то — скажи на милость,
давно ли?.. — а как я катался
по парку на маленьком пони,
мечтая и дальше жить.
30.04.1987
* * *
Начинается ночь.
Неподвижность вещей,
через шторы луной освещенных,
достоверно страшна —
как молчанье людей,
пусть неглупых, но — непосвященных.
В темном таинстве сил
замираю рукой… —
лёгкий бриз в зеркалах ощущенья,
эхо мечется в них,
наводя непокой,
но не вырвавшись из заточенья.
Мысль в прихожей ума.
Сон в сознанье пловца.
Заблудившийся ход шахматиста.
Тщусь найти.
На лице —
только след от лица,
но на выходе памяти — чисто…
Будет утро? — Увы,
я засну и проснусь.
Что же мучило,
что не досталось?
Не понять.
Не сейчас.
А бесполую грусть
безразлично укроет усталость.
5.05.1987
* * *
Я искал в жизни смысла.
Но каждых два дня
разделяет всего лишь ночь.
Память свет пережила —
и в бездне меня
заблудился спешащий прочь.
Всяк бывает нелеп.
Может, реже, чем сыт.
Но — не каждому так смешно.
Дуги чертят круги
посторонних орбит,
а спирали имеют дно.
Настоящий рассвет
ненавидит закат.
И тепло презирает снег.
Заблудившись вперёд,
озирайся назад —
потому что живёшь во сне.
На кругу поворот
незаметнее всех,
но улыбка — досадный жест.
Помня имя своё,
позабудь про успех,
не умеющий жить уже.
Всех посадят в шкафы,
под грядущую пыль —
потому, что никто не нов.
Путь бывает из точек,
из метров и миль,
а бывает, увы — из слов.
2.11.1987
* * *
Мне кажется, что жизнь,
смешна.
Похоже.
Я уверен даже,
что те, иные времена,
по глупости не хуже наших.
Не изменяясь всё течёт.
И, хоть у рек другие русла —
оставим, мелочи не в счёт,
ведь в головах всё то же сусло.
Всё тот же в чувствах алгоритм.
И выходы — достойны входа.
И ровно, как свеча горит,
живёт во времени природа.
А люди мучают людей
за крошку радости побочной.
И в тягомотине идей
всё фрагментарно и непрочно.
И каждый — навсегда один,
сто тысяч обществ посетивши.
Любой ребёнок — дочь иль сын
(заранее) — ребёнок бывший.
Проснуться — самый тяжкий труд.
Заснуть — великое мученье.
А не смеяться — уведут
под белы руки на леченье.
Простейшие, как жизнь смешна!
Так улыбнитесь античуду!
…Забудьте ваши имена —
их неизбежно позабудут.
9.11.1987
* * *
Сердце — белочка в мёртвых ладонях
тела полого. Тело — на час.
Время — ветер, он пыль нашу гонит,
не заботясь нимало о нас.
Счастье — ветра затишье.
Иль буря.
Горе — то же.
Всё — как посмотреть.
Мозг — собранье ума.
Или дури.
Жизнь — боязнь.
Иль мечта — умереть.
Слово — блеф,
им никто не утешен.
Всяк пречист ровно столько —
сколь грешен.
Долг — чего нам никто не даёт.
Знамя — всё-то и есть — тряпка, древко.
А поэзия — падшая девка —
перелапано вымя её.
11.12.1987
ГРОБОВЩИК
Здесь делают гробы —
не вещи-недоноски,
что вам в комиссионке
случается купить —
донашивать.
Гробы —
изделья вечной носки
для выбывших из гонки,
чтобы себя забыть.
Впервые
Это — так.
Ну, выбирайте, что ли,
моднейшую одежду,
удобную совсем,
в ней вас и понесут,
плечом касаясь боли…
Или душой? — надежду
дал Мефистофель всем.
Здесь делают гробы.
По одному на брата.
Жмот и наискупейший
не думает о двух —
не успевает мысль —
картинка страшновата —
и распоследней гейше
захватывает дух.
Я делаю гробы.
Профессия, а что же!
Всяк философский хлеб свой
ест с чем-нибудь земным,
я — делаю гробы.
И я когда-то — тоже
оставлю мир в наследство
гробовщикам иным.
Сапожник — без сапог?
Коробку-то спроворят,
не суть.
Но понимаю:
всю жизнь напролёт
я Горе наблюдал
и сам был людям — Горе,
заказы принимая.
В год — более трёхсот.
Я, почтальон судьбы,
пакуя бандероли,
вы правы, недоволен
бываю злой судьбой
и режиссёром тем,
распределившим роли…
…А в общем, плохо что ли,
товар-то ходовой —
здесь делают гробы!
1987
ОПЫТЫ
Остановиться — чтоб успеть.
Не оглянуться — чтоб увидеть.
Простить — чтоб только не обидеть.
Любить, не смея ненавидеть.
Жить, забывая умереть.
Родиться — чтобы промолчать.
Зубрить — чтобы не зная помнить.
Чтоб выбросить — успеть заполнить.
Чтоб вытащить — тянуть за корни.
Чтобы найти — не замечать.
Молчать — чтоб поняли скорей.
Чтоб не убили — улыбаться.
Болеть — чтоб поздно просыпаться.
Чтоб знать себя — в других копаться.
Чтобы страдать — иметь друзей.
14.02.1988
* * *
Свет убит. Тьма взошла черным парусом.
Неожиданно. Неумеренно.
То ли ночь насовсем — то ли пауза.
Но — темным-темно.
И безветренно.
В темноте неуместны движения —
всё, что кажется, то и движется.
Замахнись — смехотворны сражения.
Закричи — не поймёшь, кем услышится.
Промолчать — страх навыворот вывернуть.
Может шёпотом?
Знаком?
Мимикой?
…Не поймут.
Кто!?
Ведь свет с корнем выдернут,
находить в темноте — это мистика.
А дышать неувиденным, спрятанным? —
И безвкусно,
и неестественно.
Темнота.
Всё в ней сгибло, что свято мне,
обречённое на бездействие.
Как же быть?!
Нагнетание тяжести
пусть не до смерти,
не уморит, ноѕ
Так болит! Здесь и здесь.
Ведь не кажется!
Может пауза? —
тоже горестно.
7.03.1988
* * *
Здесь больше снега, чем дождя.
Просветы в тучах эфемерны.
В тени — темно. На солнце — скверно.
В календаре ничто не верно.
Но всё, меж тем — закономерно.
И всё уходитѕ — погодя.
В миру поношенных чудес,
в стране обыденных желаний,
забытых снов, воспоминаний,
слов и посильных испытаний,
стандартных мыслей, зданий, знаний —
никто из падших не воскрес.
Здесь есть такие, кто сумел
пожить размашисто, с угаром,
найти, достичь, скопить, стать старым,
смог увернуться до удара.
Ударов — град, она — недаром
шагрень души в любом из тел.
Полно таких, кто мерно спал,
глазами хлопая, не видел,
кто не любил, не ненавидел,
не пожалел и не обидел
своих в своём бесполом виде,
кто до рождения пропал.
Наверно, и такие есть,
наверняка такие были,
кто на Земле страдал от пыли,
кто в одиночку верил в были…
Их устранили —
и забыли,
забвенье это — их же месть.
А Мир — трепещет на ветру,
такой же.
И всё так же прочно:
здесь грязь подкрашена лубочно,
здесь мысли ценятся построчно,
здесь лишь одно — известно точно —
из всех зачатий непорочно.
…Пусть мне не жить здесь, если вру.
11.03.1988
* * *
Всё длится, длится, длится
не отличишь от сна:
похожие все лица
и те же имена.
Калейдоскоп нелепый
в трёх зеркалах кривых
событья кружит слепо
для зрителей слепых.
Всё дальше, дальше, дальше… —
затёрт за будней ряд
день, прожитый без фальши,
день, прожитый не зря.
Вчерашнее забыто.
Сегодня — ничего.
А завтра — тьмой укрыто
от взгляда твоего.
Всё будет!
Будет.
Будет?
Будильничек мечты
всё будит, будит, будит —
но не проснёшься ты.
Остаться не надейся.
И уходить не смей.
О стены тела бейся.
И телом тем старей.
Как жалко…
Как красиво
задумано, скажи?
…В калейдоскопе криво
мелькают миражи.
Всё тише, тише, тише,
всё тише кровь течёт.
Проверь — неужто дышишь,
неужто жив ещё!?
…Всё правильно.
Все живы.
Все жили на Земле.
Все разговоры лживы.
И эти — в том числе.
31.03.1988
* * *
Да, Гамлет я!
Века,
мне хочется молчать!
Понятно — всё.
Опять.
И не обидно даже.
Ничтожество людей словами величать —
что может быть глупей,
томительней и гаже.
Калекам — не простить.
И не прогнать, не сместь
играющих себя
и — гадящих на сцену.
Удушливый удел
и униженье — месть
находит выход — смерть —
достойную замену!
Офелия глупа —
я полный сирота!
Любовью позабыт
до встречи, до свиданья.
Минутой впереди —
темнеет пустота.
Мой главный монолог —
за сим —
века молчанья.
Да будет так всегда! —
иначе не пришлось —
раз так заведено
течением народов.
Приматов толчея,
поможет ли вам злость
себя же уберечь
от царствия уродов!?
18.07.1988
* * *
Для вас — и не для вас
полночный мой романс.
В моей деревне — тишь,
как будто все ушли.
На исповедь?..
Луна
повёрнута в анфас
и трётся желтизной
о выступы Земли.
Лицо отмыло след
от накладных гримас —
открылось отдохнуть,
дождавшись темноты.
Звучи, вбирай в себя,
полуночный романс,
последнего лица
забытые черты.
Ведь утро всех вернёт,
смещая центры масс —
и будет суета,
неровный гул сует,
которым — не чета
ночной души романс,
и прошлый,
и чужой,
как жёлтый лунный свет.
Для вас — и не для вас,
как прожитый аванс,
не слышен и забыт —
чтоб проще и верней —
минорный, но живой
полночный мой романс,
и пусть он легче сна
но ночи не длинней.
12.11.1988
* * *
Я — утопающий в собственном теле.
Я на поверхности — реже и реже.
День проживёшь, а очнёшься в постели:
время стекло — а не помнишь.
И не жил.
Я из постели встаю — засыпаю.
Смен алгоритма уже — не бывает.
Солью улыбок лицо посыпаю —
и забываю его, забываю.
Я повторяю слова и поступки.
Хоть мне и кажется — не покоряюсь —
жизнь незаметно пошла — на уступки.
Глупо.
Но глупости я — повторяю!
Те, кто любил, смотрят прямо — и мимо,
этого воздуха мне не хватает.
Неизгладимое — невозвратимо
и равнодушно на холоде тает.
Сто поколений умерших и сгнивших,
кто же нас проклял, на самом-то деле!
Нас, монотонно друг друга сменивших,
и — утопающих в собственном теле?
Портить и тратить — не приобретая!..
Если и было что.
Господи, где я?
Всё это — вечно! — затея пустая.
Всё — изначально — пустая затея.
23.11.1988
* * *
Ветер треплет меж домами
волоса седой старухи.
По железу бьют ногами
в темноте ночные духи.
Что-то прыгнуло на крышу,
хрипло, с присвистом смеётся,
и, похожее на крысу,
в нашу форточку суётся.
Страшно?
Может быть.
Не спится.
Никуда без сна не деться.
Ветер в форточку стучится,
я впущу его — погреться.
Он калачиком свернётся,
полежит в углу — и тут же
на круги своя вернётся,
ветру дом зимой не нужен.
Позавидовать?
Пустое.
Пожалеть? —
всё так же мудро.
Засыпать уже не стоит:
ветер скрылся,
это — утро.
25.11.1988
* * *
Ночь, которой бы и не надобно —
отрицание сна как снадобья.
В этой комнате столько катетов!
И — Луны портрет — стол без скатерти.
Время врет — молчит.
В гроб молчания
заколочен смысл мироздания.
Заглянуть туда?
Нужен пропуск, стой! —
Смерть…
Смешней всего
то, что гроб — пустой…
Знаешь смысл? —
Молчи!
Назидания —
преступления, опоздания,
да и сглазишь.
Спи.
Сон — свидание
с отрицанием отрицания.
25.12.1988
* * *
Не слышно мухѕ
Зима.
И день
короче
ночи.
Задымлен дух.
А тьма
хохочет.
И — лень
пророчит.
Здесь страшно спать —
места,
где всем
опасно, Ясно?
А нет — плевать,
мечта
прекрасна
и тем —
напрасна.
Не суй души
чужим.
И близким —
тоже.
Боже,
ну задыши!
…Молчим?
Похоже,
что вниз —
не можем.
Вот это да!
Сюда
смотреть
не стоит?
Ноет
души звезда
из льда
мысль строит:
Всех смерть
устроит.
25.02.1989
* * *
Окраина окраины окраин.
Судьбе
ты снова — раб.
И мизерный хозяин —
себе.
Уйти? — пожалуйста.
Остаться? — поздно, негде —
нет мест.
Всё занято живыми ради снеди
окрест.
Нарушишь правила — возьмут тебя в кавычки —
к столбу!
И успокоишься…
По вечной, по привычке —
в гробу.
И третье всё — нелепо, рано, странно —
верна
себе в баптистскую одетая сутану
страна.
Лишь лозунги меняются на крыше —
слова! —
подохнут обожравшиеся крысы
едва.
И новые — питание наладить
спешат,
кишмя опять в насквозь дырявом складе
кишат.
Проклятие? Безумие?
Ошибки!!?
Идей?..
Надежда? — неподсудные улыбки
вождей.
А ты — всё раб,
прописанная в хлеве
свинья,
и он,
да он, пусть и с икрой на хлебе.
…И я.
12.03.1989
* * *
Я богоматерь встретил — бабка
вела по улице мальца,
на брови сдвинутая шапка
ему скрывала пол лица.
Она вела его — как было —
за ручку, чтоб не падал ниц,
глазами медленно водила,
опухшими — и без ресниц.
На небе мучился убого
весенний, жалобный закат,
и грязью чавкала дорога,
и воздух ел машинный смрад.
И ветер, хилый, ненадёжный,
пытался шевелить кусты,
и было сыро и тревожно
среди людей, их суеты.
Им, убегающим с работы,
чтоб не успеть доразрешить
непроходимые заботы,
уже нет времени, чтоб — жить.
Варило вечер улиц чрево,
загустевала в небе мгла.
И я подумал только:
Дева, ты снова сына привела!
Она печально оглянулась —
и сгинула в тени.
Он — с ней.
Всё на круги, свернув, вернулось —
затихло в памяти моей.
16.03.1989
* * *
Расскажите, что значит — молиться?
Научите, была не была,
как от серости можно отмыться,
пусть не дочиста — хоть до бела.
Словно камни — так мечет скитальцев
время, вечно качая пращу.
Я, истыканный тысячью пальцев
камень,
места живого ищу.
В теле?..
Телу?..
Не знаю.
Не знаю!
Подчиняюсь изгибу дуги
одинокого бега по краю,
за которым не видно ни зги.
Что есть ересь в отсутствие Бога?
Что есть Бог — позабывшим себя?
Почему это общее Много
по Душе — Ничего для тебя?
Сколько можно ютиться в безличьи?
Сколько тело сумеет терпеть,
проходя сквозь базары нептичьи
божьих птиц, необученных петь?
Невиновных? — в секунду рожденья
и не более…
Больше того —
не нашедших себе назначенья,
избегая ума своего.
Так молиться ли?
Рано. И — поздно.
Но проклятье — прозревшим во мгле!
…Небо в ужасе пятиться — звездно! —
от бытующих Ночь на Земле.
3.04.1989
* * *
Приходите в мой храм.
Я не строил его.
Но на стенах — нет прежних имен.
А на лицах икон
уместился весь срам
человеческих наших тревог.
Навсегда здесь — ноябрь.
Осень — высший предел
напряженья души в пустоте
остывающих тел.
Здесь обитель моя —
здесь я Бога почти разглядел.
Одиночество — всё,
чем богат белый свет.
Здесь ты нищенство сбросишь с души.
Приходи — и дыши,
отойдешь — унесёшь
то живое, чего в тебе нет.
Я, погибший на треть,
домовым здесь служу,
охраняя открытую дверь.
В этом мире потерь
обречённые тлеть,
в храм идите.
Как я прихожу.
18.04.1989
* * *
Я подвизаюсь — в фарсах. За деньги. И — по
долгу.
Да, службы, ну конечно, чего ж уже ещё!
Здесь время обмирает. Так тянется подолгу!
Бывает, что и вовсе — забывшись, не течёт.
А все вокруг — серьёзны, проникнуты
значеньем.
Я, как шпион, скрываясь, кривлю лица фасад.
И всё понять пытаюсь возни предназначенье,
разумных не встречая, живым — и то бы рад.
…Тщета!
В морях бумажных утопленников стаи
роятся, конфликтуют, решают кто-чего,
бездельников находят, до смерти их пытают,
и с треском изгоняют из бреда своего.
Подсиживают ближних и косятся на дальних,
единогласно — сказки! — приняв
иль не приняв.
Проблемы, судьбы, склоки решают просто —
в спальнях,
супружескую верность, кряхтя, хоть так
храня.
Бесполые с рожденья, забитые, пустые,
запроданные даром, торгующие всем,
чего в продаже нету, шныряют люди злые
по тёмным закоулкам грошовых форм и тем.
В хозяйстве разорённом друг друга травят,
дурят,
обводят возле пальца, над пальцем хохоча.
Работают — бесплатно. За денежки — халтурят.
Болтают о культуре, невежество влача.
Подпольно отдыхают, бездарно и нечисто,
болезни, как награды, сбирая по пути,
с которыми в больницах их ждут
врачи-садисты,
врачи-вегетарьянцы — от мяса их мутит.
Здесь всяк пристроил сына, племянника
и просто —
знакомого подружки, иль сунувшего куш.
Протекция — трясина. Протекция — короста.
Протекция — обычай отчизны мёртвых душ.
Здесь — царство монополий. Вплоть до
«свободы
слова»,
тоскующей в законе все семь десятков лет.
Здесь на изобретенья реакция не нова.
Реакции на горе здесь так и просто нет.
Здесь трогательно, рьяно лелеют лилипутов.
Здесь пиво — дихлофосом умеют укрепить.
Здесь пленники послушно, все хором славят —
путы.
Людей здесь не хватает, хоть им и негде
жить.
Поводыри сменились? Явившемуся — слава!
Он прежних обругает — и улыбнётся вам.
Иѕ — новый фарс на старый полезет, словно
лава,
вновь наполняя жаром остывшие слова.
Конечно — всё возможноѕ Особенно для внуков.
Что дети не успеют, уж видно по всему,
Всё в жизни — по спирали. Ну всё! И даже —
скука.
она как плесень пахнет и лезет по уму.
Глядишь — подтянем воз свой к их вражеской
машине.
Бывало. Может — будет. Да дело-то не в том!
Живут на свете — люди! — по этой
по причине
в опасности пока что Земля — наш общий дом.
…При всём при том прописан — я, сумасшедший
с детства.
Храню — а и теряю свой Мир, Любовь свою.
Никак не приспособлюсь вписаться в это
действо —
конечно и спасибо, но — страшно… Устаю.
7.05.1989
* * *
Я — приверженец мёртвого жанра,
вытравляющий плоть, не спеша.
Наподобие твёрдого шанкра
выпирает из тела душа.
Застывают на памяти блики —
слишком холодно что-то беречь.
Откровения — ложь.
И — улики.
И — гора с изнывающих плеч.
Долго-долго забвение длится.
Тени молний — как лёд на глаза.
Забываюсь.
Пытаюсь молиться —
только не с кем и слова сказать.
К наркотически-белой бумаге
тело тянется, дышит, спешит.
…Умножаю стихи — саркофаги
отслуживших кусочков души.
После похорон — пусто и чисто.
Можно спать, просыпаться, дышать
на миру бытовых оптимистов —
и проблемы пустые решать.
И — по кругу.
Опять.
Ошалело
остывать сотни раз — но сгорать.
…Я приверженец мёртвого дела,
потому что иду умирать.
18.05.1989
* * *
Я торговал — Душой…
Я бросил на дорогу
художество сие.
И произвольно ждал:
коль суть твоя — товар,
и он не годен Богу —
за небольшую мзду
пусть Чёрт бы всё забрал.
Я знал, о чём просить
(быть может — слишком ясно),
лишь объявись купец,
умеющий платить!
Но — вновь! — всё обошлось.
Заранее — напрасна
последняя мечта,
последний смысл жить.
И я ушёл.
Сбежал.
Унёс лицо и ноги.
А то, что там лежит —
пускай.
Эй, не споткнись,
прохожий человек
о камень на дороге.
Как раньше (от греха) —
слегка посторонись.
29.05.1989
* * *
Саратов. Город булочных
и запертых церквей.
По Гоголя (по улочке)
иди — и соловей.
Отставшие столетия,
ослепнув, смотрят вслед.
Предела долголетию,
как видно — просто нет.
Гниение, крошение
без бед — не страшный вред.
Предела разрушению,
как видно — тоже нет.
Фатальность без суровости —
неровный строй костей.
Помойки — все и новости,
хватает новостей.
Негусто здесь с сюрпризами,
но есть — чуть не «Внешторг» —
торгующий круизами
постноевский чертог.
Есть клуб собак (любителей),
в нём — рубщик втормясца.
А далее — обители
без стёкол, без крыльца.
Невольно мнятся небыли,
представить страшно, бред:
кого здесь только не было! —
а никого уж нет.
Встречаются. Бабулечки.
И дед — кромешных лет.
Конца у этой улочки,
конечно, тоже нет.
И я из силы выбился.
И я был слабо рад,
когда свернул — и выбрался
почти что — на Арбатѕ
Там бьётся жизнь ускоренно,
там перестроен хлам,
там всё забутафорено
на радость Им и нам.
Пускай себе…
Раз тешатся,
то ругань — впереди.
Не стоит срочно вешаться,
успеешь — погоди!
В стране есть город булочных,
в нем — улочка одна.
Что ж, улочка — как улочка,
и проще — как страна.
…Тепло!
Иль что ли оттепель!?
Аж жарко сгоряча!
А церковь всё же отперли! —
там и моя свеча.
На предпоследний рубличек —
Христу — чтоб не страдал!
А бабушке — на бубличек —
копеечки отдал.
5.07.1989
* * *
А у вас тут дожди. Дожди.
А у них там жара. Жара.
Если ждала — уже не жди.
Я вернулся. Давно пора.
Всё, что было — совсем прошло —
то, о чем забывать не стал.
Остальное легло в стекло —
затерялось в бреду зеркал.
Я вернулся.
Пусть по ногам
бродит боль прожитых дорог.
И я снова молюсь богам —
может, наш среди них есть Бог.
Мне не нужно душой кривить,
добирая до чистых чувств:
без тебя я умею жить,
только — кто ж говорил — хочу!?
Мне с рожденья указа нет.
Как и счастья.
Беды — по край.
Я вернулся!
На свой, на след!..
Я наткнулся на — уезжай.
…Есть такие, кто нас умней.
И такие, кто бьёт больней?
Есть одна, кто меня сильней —
я поеду!
Бог — с ней.
Бог с ней?..
6.07.1989
* * *
У тебя всё будет хорошо.
Если «хорошо» тебя устроит.
Жить в себе — всегда нелёгкий шок,
значит — привередничать не стоит.
Погадаю.
Просто.
По глазам.
По наитию, крадущемуся мимо.
По молчанью. Сердца.
Я и сам
перестал недавно быть любимым.
Остаётся — смерть пустых окон.
Медленное, зимнее, больное
остыванье — частность, но — закон,
как и притяжение земное.
Уходя, оставишь лишь ключи.
И немного прошлого. Немало?
Удивительно, но сердце — всё стучит,
хоть и навсегда уже устало.
У тебя — всё будет хорошо.
Проводы — касанье лёгким взглядом.
Ключ оставлен.
Время.
Я — пошёл
в Никуда своё,
здесь где-то рядом.
15.08.1989
* * *
Скоро — осень.
Скоро, очень.
До свиданья, сумасшедшее
лето, в крайности зашедшее.
Всё проходит.
Будет — осень.
Будет плохо. Хуже некак.
До свиданья, до свидания.
Никакого ожидания,
вплоть до тризны — вплоть до снега.
Станет жёлтым мир покорный,
кое-где — и красноватым.
Настроения из ваты,
ад ночной и столб позорный —
всё, чем радуют прогнозы.
Жизнь — усилие безвольное,
прозябанье добровольное
в жёстких рамках глупой позы.
Только больше я не стану
ныть себе же в назидание,
скоро — переодевание
жизни в жёлтую сутану.
Всё красивое — от света!
В орден Осени вступившие,
вспоминать про счастье бывшее —
нехорошая примета.
Нехорошая по сути —
поражаться поражению!?
Круг замкнулся — на движении
от распутья до распутья.
Сколько б там ни оставалось —
будет осень!
Это — лучшее,
что досталось нам по случаю.
Осень — всё, что нам осталось.
20.08.1989
* * *
Я уже купался в море.
И с друзьями тоже — выпил.
Я уже устал от смеха.
…Дверь.
И — номер, этот горем
на двери прибитый вымпел, —
я уже домой приехал!
Эта пыль и эти стены.
Этой музыки вращенье.
Этот дым тяжёлый в лёгких.
Перемены.
Перемены —
онеменье ощущенья —
ощущенье не из лёгких.
Я уже молчу неделю —
я себя уже не слышу.
Осень.
Больше, чем прохладно.
Ветры тополь мой раздели.
Стал он тоньше. Стал он выше.
Ну и ладно!
Ну и ладно.
Я ещё не улыбался.
Я уже забыл заботы.
Сплю.
И сон-то — нездоровый.
Я забылся.
Я попался
в лабиринт фальшивой ноты
чистотой живого слова.
Пусть.
Лежащий без сознанья,
летаргически — нормален!
Значит — пусть.
Покой завещан
всем.
И память — в назиданье! —
спит —
картинкой на эмали
в паутинке мелких трещин.
30.08.1989
* * *
Учтя, что уже не до шуток,
ночь — лучшее чувство из суток:
материя может улечься,
но — нечем кривить, чтоб отвлечься.
Ложь — в прошлом. И в будущем.
Между —
мозг,
снявший иллюзий одежду,
единственный Ты,
без обузы,
ни с чем не играющий в узы.
Без тела и без остального —
ты слушаешь.
Даже не слово.
Ты видишь.
Но даже не тени —
Себяѕ —
ПОРОЖДЕНЬЕ РАСТЕНИЙ.
И — всё.
Слишком много!..
А вышло —
до смерти — жевание смысла
единственной, медленной мысли:
всё верно, Живые — все вышлиѕ
В расход.
В землю.
В двери.
В пустыне
песок опыляет святыни.
И что-то растёт.
Кто-то ходит.
Но Жизни — не происходит!
Всё выстыло.
Волей неволи
остатки дерутся за роли.
ѕНе смеют пустые скафандры
(И — как им?!) —
услышать Кассандры.
21.10.1989
* * *
Отступленье постепенности
перед безднами потерь.
У меня иные ценности…
У меня их нет теперь.
Ни намёка нет на завязи.
Мертвечина. Осень. Пыль.
Ни раскаянья, ни зависти,
ни иллюзий, — только быль.
Горечь пробуешь — нет горечи.
Ни обиды. Ни заботы.
Ни застоя. И — ни скорости.
Пустота… —
как после рвоты.
23.10.1989
* * *
Не смотри — чтоб забыть! — в лицо,
не пробиться сквозь грима наст.
…У кого-то крадут кольцо,
ну а кто-то кольцо — продаст.
Не считай у родных грехов,
лучше глыбу в песок стесать.
ѕНикогда не пиши стихов,
невозможно стихи — писать.
А смотри — на пример травы:
пожелтеешь, но — в срок. И — в прах.
Украдут — говори — Увы…
Продаёшься — ори — Ура!
И ещё: не считай долги,
ведь отдачи — не стоит ждать.
А стихи — не пиши, не лги —
невозможно стихи — писать…
Это — слышно,
когда темно.
Вот и всё.
ѕЯ навек ослеп —
кто-то кляпом забил окно,
запер двери за мною…—
в склеп.
26.12.1989
* * *
Цыганка старая, сухая —
молчи!
Слова — как бабочки в ночи
порхают.
Мне непонятна их изнанка.
Тебе
ужель видней в моей судьбе,
цыганка?
Неужто так уже заметно,
что ты
за грош отдашь мне труп мечты…
за медный!?
Не стоит…
тратиться напрасно.
Уйди.
Я сам всё вижу впереди.
…Мне страшно.
5.01.1990
* * *
Хотелось бы в лето. И — в лес.
Сосновый. Тот, с жёлтым обрывом
вдоль речки. И — бездны небес,
встревоженной ветра порывом.
А лучше — сбежать в виноград
от дедушки.
лучше — вернуться
и в синий, безоблачный взгляд
ещё хоть бы раз окунуться.
И бабушку — хоть рассердить,
хоть за руку тронуть — и ладно… —
мне стало бы легче бродить
теперь в этом сне непроглядном.
Зима.
От забитых зеркал —
холодные, чахлые блики.
Зубовный, скрипучий оскал —
могилка на стиснутом крике.
18.01.1990
* * *
Цепь разочарований,
с которой сорван крест.
Свершенья — без названий.
Свершители — без мест.
Круги следов. И — хорды…
Ветра смертей — оброк.
А на витрине, гордо —
расплавленный мирок.
Уродонакопленье —
и кумачёвый бред.
Народонаселенье:
след — в ещё тёплый след.
Искусственные годы.
Подопытный народ.
А на витрине, гордо —
расплавленный урод.
Из лучших побуждений —
в кромешные года.
Страшнее нет, чем гений,
ведущий — не туда.
24.01.1990
* * *
Ветер тополем стучится
в мой ночной балкон.
Оглянусь — мне детство снится —
самый старый сон.
Старый-старый, самый-самый,
полноцветный свет.
Там — и бабушка, и мама,
папа, братик, дед.
Всё и все теперь — далече,
было — и сбылось.
Сны — единственные встречи,
как-то так пришлось.
Тополь тукнет — просыпаюсь.
Оглянусь — тепло.
Пусть недолго — улыбаюсь
в чёрное стекло.
26.01.1990
* * *
Гвоздь. Молотком
по шляпу вбит
в округлый ком
родных орбит.
Дешёвый фрахт.
Святая ложь.
Им нужен — факт:
что ты — живёшь.
И — всё.
Пустяк!
Тик-так. Тик-так.
Да будет так!
Да, будет — так.
Так и течёт
стезя сия.
На кой бы чёрт
родился я!
28.01.1990
* * *
Гроб посреди
дома. В груди —
вдох.
Призрак? — Входи.
Сядь. Посиди.
Взял? — Уходи.
Дверь на замке.
Труп налегке —
пуст.
Тень в потолке —
как в камельке —
свечка в руке.
Пепел — постель.
А на холсте —
Бог,
вечный истец
Сам — в высоте,
Сын — на кресте.
Люди придут —
свечку задуть,
пусть!
Черти в аду —
сковороду
греют.
И ждут.
6.02.1990
* * *
Ночей воронья стая
и серость дней, густая —
жизнь, промельк роковой.
Уставшим веселиться
здесь стоит поселиться,
ручаюсь головой.
А неуставшим — дико
сносить сие без крика.
Я (шёпотом) — молчу.
Стенания — оброку
сродни.
Так мало проку
кричать — и не кричу.
По дням — крепясь, кочую.
Под карканье — ночую,
почти минуя сны.
Но, метроном качая,
давно не отличаю
я осень от весны.
Мне не известна дата,
но — кончится когда-то
иль Всё — иль этот ритм
седых секунд и суток,
смещающих рассудок
в порочный алгоритм.
Я чаю — не скучая.
Молчу.
Но помечаю
в бумажках бытия,
что всё же жил (немного)
в тени судьбы и Бога
один такой вот — Я!
22.04.1990
* * *
Безразличная зола
из того, что Смыслом было,
прозябанье покрыла
от угла и до угла.
Пыль — дочь Трения,
вещей —
о мгновения событий,
порошок Судьбы,
на быте,
бесполезный и ничей.
Всё скончалось — пыль летит
снегом, серым, мёртвым, вечным,
с заунывно безупречным
постоянством.
И — лежит.
В тёмной комнате стучит
о секунды гулко стрелка,
в плоской клетке — белкой белка,
только ногу волочит.
Кресла страшны и пусты.
Книги вытерпели мысли
и пропали — и зависли
в паутине темноты.
Лишь диван и жив, пока.
А на нём, на горб похожий —
я, единственный прохожий
и смотритель
Тупика.
17.05.1990
* * *
Смутный шорох ожиданий
тишиною стал густой.
Дом несбыточных свиданий —
кладезь времени, пустой.
Шевелятся в шторах тени,
лучик солнца смотрит в пыль,
а часы — табло мгновений —
одиноко движут быль.
Цифры — женщины в гареме;
круговой переучёт:
арестованное время
евнух-стрелка стережёт.
ѕРассыпая книги с полки,
оболоченный в покой —
мальчик, краденый, осколки
льдинок трогает рукой.
27.05.1990
* * *
Какой-то праздник: в церкви было тесно.
А колокол кого-то звал ещё.
И солнца луч летел почти отвесно,
не улетая — так река течёт.
Старухи мерно вешали поклоны
и батюшка кадил на калачи.
Мы подошли и у лица иконы
поставили смущённо две свечи.
И вышли вон. И что-то где-то ели,
куда-то шли, забот себе ища.
А пред иконой — две свечи горели
и под огнём неслышно воск трещал.
8.07.1990
* * *
День после дня, без смысла и без вести.
Однообразье — выцветшая весть.
А стрелка — мерно кружится на месте,
как заведённая, да так оно и есть.
Всех — нет. Как нет. Все — апостериори.
А Никогда — унылая страна,
в которой бесполезно звать и спорить,
и ждать, и помнить чьи-то имена.
Щебёнка дней — дорога через Время.
Шагай-шагай! И помни — свой удел:
быть аксиомой в мрачной теореме,
и телом быть в нелепой смеси тел.
Изношенные чувства и святыни
перестают нуждаться в существе
ещё живом — и отрешённо стынет
мой старый мозг в холодной голове.
И день — как день — заканчивает опыт.
И всё уснёт, чему дано уснуть.
И только стрелка будет так же топать,
в секунду раз — и веровать в свой путь.
8.07.1990
* * *
Подопытному волку
ничто не впрок, не в масть.
Ошейник режет холку —
но не даёт упасть.
Травили всеми псами,
да только — трусы псы,
и знают это сами,
и — вешают носы.
Его обходят трусы
мечтами за версту,
в их радостях, в их вкусах
ему — невмоготу.
Всех вымело из чащи
предательством, тоской;
и волк, старея — чаще
поёт свой страшный вой.
И, презирая тропы,
бредёт во глушь, во тьму.
Как долго длится опыт —
не нужный никому.
12.07.1990
* * *
Не случается ни чуда
ни фатальных неудач,
только ветер — ниоткуда,
только ветер — никуда.
Постоянство — расстоянье
на длину твоей руки,
неуместное стоянье
возле медленной реки.
Смысл прощанья или встречи
в продолжении пути,
здесь — стояние — увечье
опозданием идти.
Постоянство притяженья
сокровенного вовне —
аллергия на скольженье
тусклых теней по стене.
Созерцанье — увлеченье
стен и брошенных стоять
тёмным камнем у теченья
по течению, не вспять.
Стой, терпи — дождёшься чуда
небывалого: тогда
тот же ветер в ниоткуда
станет дуть из никуда.
15.09.1990
* * *
Просыпаешься там, где лёг.
Дождь размеренно бьётся в жесть,
Начинаешь движенье с ног.
А уходишь — навеки, весь.
Возвращаешься — не туда,
где осталось твоё тепло.
Слишком много сбылось удач,
возвратиться — не повезло.
Слишком много на свете мест,
где умел неспеша дышать,
забывая про тело — крест,
на котором болит Душа.
Просыпаешься — но не весь.
Оглянулся — постель пуста.
Собираешься, спавший здесь,
и уходишь судьбу листать.
За спиной — дождь стучится в жесть.
Начиная движенье с ног,
удаляется тело — крест,
на котором — распятый Бог.
23.09.1990
* * *
Ангел Ночи оступился.
Неприступно молодой,
Небом данный, в небо скрылся
неопознанной звездой.
Круг разорванный — замкнулся.
Ухмыльнулся мрачный рок.
Над болотом встрепенулся,
содрогнулся ветерок.
Проморгавшие калеки
носят лики — так всегда,
чем-то мокрым мажут веки —
от мозолей? от стыда?
И друзья друзей, с друзьями
тех, кто вновь моргнуть не прочь,
но — с цветами — ходят… к яме —
Ангел Ночи канул в Ночь.
Схоронили люди — тело.
Обезличенно легка,
по листве прошелестела
овдовевшая Тоска.
7.10.1990
* * *
Я внутренне отрезан от страны,
которая опять сама не знает,
что вытворяют жители её.
Но Родина — конечно — не страна.
Тем, кто общественное с личным замешал,
обратно разбираться долго, трудно —
и все хотят того, чего хотят.
Я не вступаю в партии и дрязги.
Обычно Жизнь немного отстоит
от разных неописанных событий,
к истории готовых в кирпичи.
Здесь Жизни — просто нет.
Всё лучшее пожертвовано в топки,
производящие в избытке дым и смрад,
угар и копоть — сами для себя,
твердящих: Жизнь, Культура и Природа.
Всё, что могу — я больше не смотрю
на эпохальный бред передвижений
и переходов каторжных в Туда,
которое опять нас не застанет.
Но Родина — конечно — не страна,
а то, что в кулаке моём зажато,
что никогда, никак не отберут —
никто понять про это не сумеет.
А так — немного Жизни жаль.
8.10.1990
* * *
Город — каменные кучи —
поднимается во тьму.
Чёрный чёрт из чёрной тучи
тащит чёрную суму.
Не дышу в постели, слышу —
приближается, летит,
опускается на крышу,
лапой в сумке шевелит.
Дождик. Шерсть слегка намокла.
Чёрный чёрт из темноты
на светящиеся стёкла
ставит чёрные кресты.
Ухмыляется? — не видно.
Улетает.
Пусть его.
Не завидно. Не обидно.
И не страшно.
Ничего.
Город — каменные кучи —
опускаясь, в свет идёт.
Чёрный чёрт укрылся в туче —
ночи следующей ждёт.
12.10.1990
* * *
Жёлтой лампой освещённый,
человеком наречённый,
в кресле каменном сидит
отставной судьбы учёный.
Засыпает обречённо,
просыпаясь — дальше спит.
По земле, лежавшей в шоке,
прут весенние потоки
прошлый сор и камни льда.
Обстоятельства жестоки:
вдоль теченья — грязи стоки,
а теченье — в никуда.
Что осталось — жить полезло.
Препоясавшие чресла
замелькали между льдин,
возглашая: Жизнь — воскресла!
Человек вдавился в кресло,
он по-прежнему — один.
Может, гоже лезть из кожи —
да не вылезти, похоже,
по причине вековой:
люди — те же, люди — то же
Почему-то…
Боже! Кто же
здесь хоть чуточку — живой!?
Жёлтой лампой освещённый,
не спесивый, не смущённый,
но — не нужный никому
отставной судьбы учёный,
скрывшись в кресло, обречённо,
долго падает во тьму.
28.10.1990
* * *
Странная жизнь. Угоревшая сказка.
Горькое соло в запутанном сне.
Мёртвых привычек непрочная связка.
Ужас зеркал, пригвождённых к стене.
Утро за утром, гонимые мимо.
Тело в постели. Ладонь на лице.
Память, молчащая неутомимо.
Скользкое время в бездушном кольце.
И приходившие все — преходящи.
И отступившие — в тень, навсегда.
И не почтовый — пылящийся ящик.
Не на мгновения, но — на года.
Это так просто, когда уже прожил.
Это так искренне — не повторить.
Странная жизнь. И обычная, тоже.
В общем-то не о чем поговорить.
7.01.1991
* * *
Ты — изваяние из тьмы.
Ты — извращение из льда.
Ты, женщина моей зимы,
в ней замерзнешь, навсегда.
И ты увидишь — я ушёл
непроходимо далеко.
И это будет хорошо —
так это будет нелегко.
Но — наслоятся времена.
И прорастёт травой мой путь.
Старушке памяти — весна
сполна позволит отдохнуть.
И я забуду о себе.
И я забуду про пургу.
И я забуду о судьбе
отставших где-то на кругу.
А если встречу — промолчу.
И если встречу — обгоню.
Лишь так я прошлое храню.
Я так живу.
Я так хочу.
27.01.1991
* * *
Полный холода колодец.
Здесь, в скользящем полусне,
лики бледных богородиц
приближаются ко мне.
Полумрака половины
плавно слиты в хрупкий мир.
Я — свидетель.
И былины
населяются людьми.
А казалось — за словами —
в прошлой боли смысла нет.
Чуть склонившись головами,
смотрят женщины мне вслед.
7.03.1991
* * *
И тень Её скользит, как тать,
в пустое кресло. И садится
хозяйку ждать.
И холод лезет мне под плед.
И досаждает. Но сердиться —
себе во вред.
Ночуем молча. Нам болтать
по этикету не годится,
как и роптать.
Но — только ночь оставит след,
чуть просветлеет — растворится
мой старый бред.
Я как актёр бреду на сцену,
билету в партер зная цену.
12.03.1991
* * *
Такая мёртвая погода.
Такие серые дома.
Весь день — сырая полутьма
и затхлый призрак небосвода.
Зима.
Весна — слегла у входа.
Всё перемёрзло. И в саркоме
гниёт.
И — никого.
А те, кто кроме —
не в счёт.
Холодный пепел. Влага с кровель —
течёт.
И — никого.
Бессильный промельк —
не в счёт.
Так тихо.
Лихо.
13.03.1991
* * *
Всё — метро. Чужие лица.
Предначертанное сбылось:
при попытке приземлиться
что-то хрупкое разбилось.
Продиктованные вести.
Синтетические вещи.
Очищение без чести.
Очумевший голос вещий.
Днём — обыденное длится.
После ночи — всё сначала:
те же жертвенные лица
проплывают как попало.
Те же блеклые калеки
произносят вяло звуки,
размежёвывают веки,
занимают чем-то руки.
Те же жвачные проблемы
пережёвывает время
и тасует те же темы
в унисон фатальной теме.
И в стране, где приключилось
непонятное природе —
ничего не получилось,
просто — что-то происходит.
6.05.1991
* * *
Ещё темно, и остывает
в тени своей щека Земли,
ещё по городу трамваи
возить людей не поползли.
Ещё прохожие ночуют
в снах монотонных, в снах цветных,
и звёзды, видные, кочуют
вдоль траекторий именных.
Ещё расстёгнуты — попарно
стоят, одеты в огоньки,
почти что перпендикулярно
мосты — ошейники реки.
Спят монументы. Спят живые,
те, что проснутся, и тогда,
на миг в метро сойдясь, впервые,
вновь разминутся — навсегда.
Всё, что случится с ними снова —
суть одиночество. Ничьё.
Возможно — Города,
пустого
от суеты, тоски её.
16.05.1991
* * *
Ночь состоит из комаров,
что ставят жизнь на кон во мраке,
надрывно лающей собаки
и безымянных, зыбких снов.
День состоит из старых книг,
из телевизора пустого
и — понимания простого,
что безразмерен каждый миг.
И ты — привык, что ты — старик,
страж пограничный Зоны Смерти,
в пустопорожней круговерти
зарывший тело, в теле — крик.
Дом состоит из ерунды —
объедков прошлого, да пыли,
да тех часов, что все забыли,
да жёлтых лампочек беды.
Жизнь состоит из Ничего —
апофеоза мирозданья,
из посрамлённого желанья
коснуться смысла своего.
3.08.1991
* * *
Я слепо наступаю в пустоте
на выпуклые полости мгновений,
покинув плен провидческих видений,
подобных привиденьям в темноте.
Порочная приверженность к мечте
отчерчена от чувств и откровений
сознанием, и от поползновений —
червь проволки колючей по черте.
Сознанье, неопознанный объект,
летит сквозь мозг почти неуловимо
во времени, несущем волны мимо
всех обличённых прозвищем «субъект»,
и в нём, возможно, всё осуществимо,
но счастье — бессознательный эффект.
24.10.1991
* * *
Душа пуста — пустей,
чем тополь зимней ночью —
доверчивость щеночью
не причастили в ней.
Иные семена
в ходу, другие травы:
хоронят времена,
но охраняют нравы.
А учат — жить уметь!..
Ходить ослом по кругу,
ни матери, ни другу
души открыть не сметь,
…к чему её иметь?!
29.10.1991
* * *
И день летел, ссыпая снег
на обнажённые суставы
деревьев, преданных весне,
на обескровленные травы
.
На полысевшие поля,
на изъязвлённые дороги,
на кучи чёрные угля,
на шляпы, плечи и под ноги.
И растворялось в белизне
новорождённой небосводом
всё, что устало по вине
круговращения природы.
Всё, что кружить поднаторев,
усталость времени сбывает,
ещё на осень постарев —
её обычно забывает.
5.11.1991
* * *
В небольшом аду камина
догорает без вины
понедельник.
И видны
в пепле — времени седины.
Завтра вторник повторит
горький опыт — догорит.
11.11.1991
* * *
Серой зимой, задирающей руки
мёртвых деревьев, лишённых теней,
слышу неровные робкие звуки
ставших на очередь в прошлое дней.
Опустошённое раскрепощенье
после падения в тартарары
бьётся в пределах законов движенья —
правил неправедно строгой игры.
И ощущения медленно тлеют,
не доживая до света, тепла,
встретишься мыслью — и окаменеют
люди, которыми память жила.
Переносящий второе рожденье,
оберегающий первую мысль,
я соблюдаю законы движенья,
всё же не веря, что есть в этом смысл.
12.12.1991
* * *
Я тихо сплю, мне ничего не снится —
так берега вернулись к кораблю.
Уже ни с кем мне не соединиться —
я ничего не вижу, не люблю.
Там — фонари. Под каждым — угол света,
в который заштрихован жёлтый снег.
И это — хорошо. И — долго это.
И — нравится очнувшемуся мне.
Там, дальше — лес, недавно почерневший.
Чуть ближе — тракт вкруг города, где я,
от странствий в пустоте осатаневший,
отметил круг смешного бытия,
нашёл приют, стандартный и приличный,
по логике, воспринятой в стране.
Мне самому мой голос непривычный
уже не нужен в этой тишине.
Мечты сбылись?..
Смотрю — и улыбаюсь:
всё — ни к чему, и более того —
я тихо сплю, почти не просыпаясь,
мне ничего не снится.
Ничего.
19.01.1992
* * *
Времяпровождение —
разочарования,
бег — на отставание —
в зону отчуждения.
Оказавшись прыткими,
фавориты — выбыли.
Но в итоге — прибыли
наравне с убытками.
Противоположности —
бьются, по теории,
и полно в истории
простоты да сложности.
Всё они меняются
ликами, личинами,
посему — ругаются
женщины с мужчинами.
Посему — случаются
быта церемонии,
а достичь гармонии —
всё не получается.
Доустроить цельное
всё мешают малости —
и растёт усталости
чудище похмельное.
Пуще жажды хочется
не дружить, не ссориться —
отступить, зашториться
в колбе одиночества.
И не быть обиженным.
И не слыть зараженным.
Мир — дворцам и хижинам.
Маскарады — ряженым.
22.03.1992
* * *
Суета пустые лица
не тасует, а листает.
Не с кем скукой поделиться,
всем своей с лихвой хватает.
Не дождавшись доли лучшей,
как дурное назиданье
эволюции заблудшей
свет коптят её созданья.
Многоразовые речи.
Однополые надежды.
Незамеченные встречи.
Надоевшие одежды.
Опороченные чувства.
Очумевшие ученья.
Истреблённые искусства.
Хитроумные уменья.
Сплошь — покинутые лица.
Разговоры — просто звуки.
Не с кем скукой поделиться
на великой свалке скуки.
Страхование от родов
всем рискующим родиться
в популяции уродов —
поголовно пригодится.
7.07.1992
* * *
Бесконечнее русской матрёшки
снится сон, доминым-домино,
словно мечется чёрная кошка
в комнатушке ума, где темно.
Снились дети, одетые в зайцев —
новогодний, недолгий дурман,
снились шарики, кеды китайцев,
снились марки «Монгол Шуудан».
Тополь с ржавой фигнёй — под знамена,
и вокруг — виноградовый рай,
снился дедушка, Яков Семёныч,
голубятня, под нею — сарай.
И зелёная с белым котлета
на седьмой, неудачливый день,
снились выстрелы из пистолета
в неживую пока что мишень.
Снился дом с козырьком магазина,
и бассейны зелёной воды,
жёлтым — звёздочки нижнего чина,
две, и три, и четыре звезды.
Гауптвахты, и проще — казармы,
слишком много, наверно, казарм,
командиры, начштабы, и замы,
и солдат обгоревший, казах.
Полигоны, в пыли и москитах,
и в табачном, картёжном дыму,
и — в мишенях, бумагами сбитых,
и оплаченных — сколько кому.
Снились женщины, телоброженья,
непристойные, как облака,
туристическое снаряженье —
пачка «Примы» на дне рюкзака.
Снились книги, и музыки бездны,
снились плоские жизни картин,
и загулов обвал бесполезный,
и тупой после них карантин.
Снился друг в прорезинен | | | |